Tempos modernos medonhos.

Não sei se chamo de murro em ponta de faca.
O fato é que mais uma vez eu dancei sozinha no meio do salão, a valsa me embalou no lugar do parceiro e pela porta de entrada chegava o frio.
A vida me faz provar o salgado, o insosso e o amargo, minha língua amarra, meu corpo todo parece rijo demais, tenso demais, mas é só assim que consigo me proteger do vento insuportável que, caso contrário, me jogaria longe.
Mas eu finco os pés, me contraio, (contrario o mundo) e me salvo do jeito que dá.
Mas quando eu finco os pés, estes, me sinto um verso de Baleiro, dizendo "como quem constrói estradas e não anda".
Patino no frio, sinto falta do sol, mas decidi não esperar por ele e rabiscá-lo, do jeito que der, mesmo sendo inábil para desenhos.
Estou escrevendo a esmo, sem saber exatamente qual é o fio da meada, mas eu sempre busquei demais por ele, tento me desprender vezenquando, eu, que nem as valises com as iniciais tenho.
Lulu diz de gente fina elegante e sincera, com habiliade pra dizer mais sim do que não.
Eu digo que isso quase não existe mais e que o não é o som que reverbera pelos cantos, todos.
Difícil ver alguém abrindo janelas, portas, elas olham pelo buraco da fechadura todo o tempo e não entram.
Elas contemplam.
Elas não se deixam levar, elas levam a gente no bico e largam no meio do caminho, e aí eu, no meio de gentes outras tantas gentes me sinto esmagada por um trator veloz, vermelho e gigantesco.
Fico absorta.
Espantada, penso que a vida vai, escorre pelas mãos e eu me pergunto: eu tenho ido com ela?