'Na Paulista os faróis já vão abrir' (...)

Ele, lá estava ele sentado, em estado de absoluta depuração, mergulhado no tórrido, no sublime, no inacreditável, mergulhado na espera, embuído de um cheiro de flores, de gérberas, absorto em líqüidos e nevoeiros, que uns chamam pensamento.
E balançava pernas,
tamborilava pés,
e tremia lábios, tremia dedos, tremia medos.
E olhava o tempo no pulso.
E o selvagem das pessoas na Avenida, aquela, babilônica, hiperbólica, corrosiva e delirante.
Foi que ela chegou, finalmente chegou, envolta num vermelho-casaco, num vermelho-nervoso, num vermelho-saudade.
E fez braços de poucos amigos, pouca conversa, poucos ouvidos, lábios, delírios. Que havia uma espécie de amargo no peito, que não a deixava.
E ele, ali, na escadaria da Avenida, aquela, com calafrios, com cala-bocas. Côncavo.
E levou-a, em cima dos braços, debaixo de brigas e gritos e choros.
Houve uma escuridão de 5 segundos, houve uma dança de incontáveis minutos, houve um beijo que disse os poetas e poemas. E as canções.
E disse, o beijo, o que não havia sido, até aquele momento exato.
E disse mais: disse o que ambos sabiam, embora com pouca certeza.
E houve então uma explosão de gérberas, aquelas que ele tinha nas mãos, na escadaria da Avenida.
E um derramamento de cheiros,
de ósculos
e amplexos.





Baseado em fatos reais, uma vez que o fantástico mundo de Elaine é real.
Pelo menos pra ela.
E este não é dos melhores, ela bem sabe, mas é que hoje há um cinza no céu que a deixa de um jeito assim.
E há o Gardel. E aquela canção lindíssima. E tudo o mais.
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